Magic Letters: V

Ach Gottchen, ihr Lieben... vor lauter Alltag und was dieser halt immer so mit sich bringt, komm ich mal wieder zu gar nix. Daher die Blogvereinsamung seit einer guten Woche. Aber für Paleicas schönes Projekt muss ich mir die Zeit jetzt einfach nehmen. Das aktuelle Motto finde ich außerdem gerade recht passend:
Verlassen, verloren, vergessen.

So fühle ich mich gerade ein bisschen... verloren im Alltagschaos, "verlassen" von dem Menschen, mit dem man am liebsten jede freie Minute verbringen würde... hm... irgendwie fühlt sich gerade alles ein bisschen lose an, alles und man selbst treibt so vor sich hin, zwar ständig in Bewegung, aber irgendwie ohne festen Halt... (ich sehne das Wochenende herbei, Tage, an denen man sich gemeinsam verlieren und vergessen kann... in diesem Sinne ist das nämlich etwas sehr sehr Schönes...).

Aber nun zum Motto. Vermutlich inspiriert von Paleicas eigenem Beitrag, fiel mir da als alte Irland-Närrin nämlich sofort das "verlassene Dorf" auf Achill Island ein. Das "Skelett einer menschlichen Siedlung", wie Heinrich Böll es in seinem irischen Tagebuch (geschrieben auf Achill Island, wo er eine zeitlang lebte) umschreibt, besteht aus rund hundert alten Steinruinen, über eine Strecke von ca 1,5 km.
Ironischer- wie passenderweise beginnt es am Friedhof des angrenzenden Ortes. Ich muss allerdings sagen, dass ich den Besuch dort alles andere als bedrückend oder ähnliches in Erinnerung habe.
Es fing damit an, dass wir damals gerade dort ankamen, als eine Beerdigung zuende war... nun möchte man meinen, dass dies erst recht nicht unbedingt für Hochstimmung sorgt. Wer allerdings schon mal in den Genuss gekommen ist, das irische Volk etwas kennenzulernen, den wird es nicht unbedingt wundern, dass die Atmosphäre einer irischen Beerdigung nicht vergleichbar ist mit der hier zu Lande. Beerdigungen dort sind ein kleines Dorf-Event. Sie werden morgens im Radio durchgesagt und so ziemlich die gesamte Dorfgemeinde tritt dazu an. Und kurz darauf erfuhren wir auch, wieso: Als wir auf dem Parkplatz etwas abseits warteten, bis die endlos scheinende Karavane der Trauergemeinde abgezogen war, gesellte sich, ganz nach irischer Wesensart, sogleich mal der Friedhofsgärtner zu uns und begann, fröhlich drauflos zu schwatzen. Er klärte uns erst mal darüber auf, dass so ziemlich jeder aus dem Dorf auf die Beerdigungen geht, weil ja auch jeder irgendwie über zig Ecken mit jedem Verstorbenen verwandt ist und weil sich kein Ire ein Pint und einen Schmaus in einem Pub - zu Ehren des Toten, versteht sich - entgehen lässt. Klar.
Der gute Mann erzählte uns noch allerhand mehr, über den Verstorbenen, über sich selbst, über Heinrich Böll (als er erfuhr, dass wir Deutsche sind)... und war in seiner Art einfach so charmant, amüsant und liebenswert, dass man nun wirklich nicht trübseliger Stimmung sein konnte ^^ Nachdem er sich dann nach zwei Zigaretten und etlichen Geschichten verabschiedete (damit er auch noch ein Pint abbekäme ;), begaben wir uns dann endlich in das verlassene Dorf:

Und auch meine geliebten Schäfchen und der weite Blick bis hinunter zur Bucht machten jetzt nicht unbedingt schlechte Laune.
Und doch erinnere ich mich an einen gedankenverlorenen Moment, in welchem vor meinem geistigen Auge Bilder entstanden.... von Frauen in Leinenschürzen und Hauben, die in den Hütten das Feuer schürten, von Männern auf Pferdekarren, die den frischgestochnen Torf heranschleppten, von spielenden Kindern in zerlumpten Kleidern, die von ihren Müttern hereingerufen werden, ehe die Dunkelheit über dem nebenlverhangenen Berg hereinbricht....
Letztenendes haben solche Orte doch ihren ganz eigenen Charakter...